poesie - jean dornac

Petite considération sur l’amour, à l’approche de la Saint Valentin, fête commerciale, certes, mais belle dans son sens d’origine… L’amour, celui qui nous fait grandir, celui qui nous dessèche… Nombreux sont ceux qui ont connu l’une ou l’autre de ces...

Morale… Paravent de nos réalités ; Miroir aux alouettes Qui nous fait croire ce que nous ne sommes pas, Et nous cache ce que nous sommes. Morale… Boudoir abritant nos lâchetés ; Commode lois des puissants sur les petits Morale… Qui justifie les guerres,...

Humble femme qui prie ou médite, Tu agis pendant que le monde hésite... De ta modestie, rayonne ta grandeur, Tu es sereine pendant que le monde a peur... Les « importants » rient de te voir en prière, Mais leur cœur n’est rien qu’ignorance ; De leur âme...

Petit poème sans prétention sur un fait divers que tant de femmes et d'hommes de notre époque vivent, plus ou moins bien... Tu m’avais invité dans ta maison… C’était si doux, cette belle vision… Du moins, c’est ce que je crus Avant de voir une vérité...

N’avez-vous jamais regardé la lune ? Jolie ronde ou fin croissant, Belle rousse ou jaune soleil, N’enchante-t-elle pas nos nuits ?… Je l’ai vu, oui, timide, toute ronde, Se revêtir de quelque voile Un nuage léger l’enrobant, Pour protéger sa pudeur exquise…...

Les barbares sont de retour ! Désormais, ils portent le col blanc… De leurs bouches sort du poison, Couleur et goût de miel, cruel venin … Ils sont le pouvoir, âmes pétries d’égoïsme, Ils ont soif du sang des pauvres. Comme d’affreux insectes, Ils harcèlent...

Petit poème sans prétention inspiré, un soir d’été à Grasse. Assis sur un banc, soudain, j’ai vu passer devant moi certaines dames… je n’en dis pas plus… Vous êtes là, qui passez devant moi ; Poupées de fer, poupées papier froissé… Si votre regard cinglant...

Des rêves verts… et du réel, couleur de deuil… J’ai vu un monde meilleur… Tant d’enfants y jouaient. Dans leurs yeux brillant Chantait la joie de vivre… J’ai vu, aussi, le monde réel… Des enfants pleuraient ; En masse, ils mourraient, Sous le regard de...

Le poète est un violon Sa vie est son archet… A tout, il vibre puissamment ; La poésie est sa maîtresse… Selon la couleur de son âme, Parfois, tout est mélodieux ; Ailleurs, il n’est que tristesse ; Tantôt, sa pensée est chaotique… Toujours, il cherche...

La dépression… qui n’en a pas connue ne saura pas vraiment ce qu’est la souffrance de ces malades. Ce mot de « malade » n’a rien d’infamant, il traduit juste une réalité cruelle, parfois, mortelle… J’ai connu cet état, dix ans durant, il y a très, très...